ближайшие несколько недель я буду ходить с изуродованным пальцем. забавные случаются бытовые травмы со мной. я мистер "стабильное падение с лестниц", господин "пальцы в дверях и мясорубках" и лорд "каблуки в брусчатке". про меня можно писать книги.
начинается зима, пришло время рефлексировать. я вспоминаю, как каждую зиму бегала по всему городу как сумасшедшая, я занимала всё своё время, делала всё что угодно чтобы не думать ни о чём, кроме этого. случались моменты уединения, когда я, забив на всё, сидела на льду финского залива и уплывала под билеты на луну. сколько рисунков тогда было сделано, закоченевшими пальцами, заледеневшими чернилами. один раз я пошла гулять в центр, прошла от петроградской до новой голландии, там кое-как добрела до эрмитажа, а в автобусе сводило ноги от холода и усталости, кожа обтянула лицо как маска, глаза слезились. интересно, почему я не заболела тогда? странно я пишу об этом. тогда всё чувствовалось ярче, чем сейчас.
"Понимаете, в голове, ну, в мыслях, слов нет, … они - слова - появляются только на бумаге… и эти слова ничему не соответствуют. Вот и то, что я говорю, ну, вообще говорю, - это не текст, который я подготовил, … но при этом я же знаю, что хочу сказать. Но то, что я хочу сказать, во мне существует не в виде слов, … а как-то…по-другому как-то. Но всегда, когда я говорю, это выходит в каком-то ином виде, я иногда сам удивляюсь тому, что нахожу какие-то объяснения или точные слова в разговоре, в то время как сам с собой я этого не понимал или во мне этого не было… То есть не было той самой точности и определенности, которая появляется в словах."