что-то во мне все-таки сломано. Или изначально неверно работало.

Я мужчина. Я собранный воедино организм. Я Железный Человек.

Я женщина. Я создана из стали. Я Мата Хари.

Лето вернулась ко мне жарой пляжей Рио-Де.

И в кои-то веки я не боюсь. А нечего.

Некому дать мне в зубы и этим летом.

Я закрываю глаза навстречу рассвету. И сплю.

Пусть поздно ложусь, но сплю.

Человек.

Учусь удивлять и встречаю непонимание.

Хочу жить и учусь убивать себя.

Хочу верить в любовь, но ищу лишь боль.

Жив лишь восхищаясь, но зачем-то свободен..

Да, человек.Точно.

Мне будет о чем рассказать вашим богам.

Я закрываю глаза. Мне тяжело. Я не помню себя. Кем я рос. Кем я был. Все воспоминания кажутся чужими. Всплывают картины, слова, запахи. Но может это было кино? Или сон? И картина плывет под обломками сознания. Наверно не я. Да, не со мной. Мне страшно. Когда реальность сменяется кадром когда-то виденного сна или полупьяного бреда. И когда сон до до такого молчаливого ужаса похож на реальность. На самом деле страшно видеть непонимающие глаза матери, когда взахлеб рассказываешь ей что-то из детства, а она в ответ

"не было такого"

ох, а вот тут дыхание перехватывает. Несправедливо. Ты помнишь те самые слова, звуки и запахи, а тебе в лоб - не было. А что было то тогда? я то вообще есть? А потом в мучительной рефлексии понимаешь, что не в состоянии разделить. Что было, а что грезилось. И возмущаешься - а как же так не было? А тебе в ответ другая история. Про тебя, но не с тобой. И вот тут уже за голову хватаешься и виски трешь - ну как же так, ну ведь несправедливо же…

Я завидую тем, кто помнит.

Ожившая фантазия.