Москва, она вообще такая. Никого не меняя, мосты не сжигая, ничего не обещая. Кружит головы юным. Таким бескультурным, которые азы этикета не зная, мечтают о принце. Ну или о королеве.
Москва не меняет. Меняешь себя сам. Перестраиваясь на новый лад. Перестаешь врать или погрязаешь во лжи. Видишь ясно или лишь миражи. Как мотыль стремишься к огням ночной столицы. Обжигаешь крылья, но - и это странно - безумно хочешь вернуться