Кислее, чем кефир скисший,
пришли мысли.
Таились, как снайпер на крыше.
Поймал выстрел,
тихонько ползу из бетонной ниши
наружу, где полночь неоном дышит.

Они из зеркала каждой витрины,
я прямо,
я знаю что мне мимо,
Деревья сейчас, точно мрачные мимы
и, кажется, что-то шепчут в спину
про вред
алкоголя и сигарет.

Они не отстанут,
они стаей
за мной,
мне под ноги растут травой.
Но я побеждаю -
бутылка пустая,
и медленно тает
мой мрачный конвой.