Прости меня за слабость.
Тяжёлый вздох.
Прожённые, ядовитым, смертельноопасным воздухом, моя пара мешковидных лёгких наслаждается запахом "Тебя". Дайте затянуться последний раз.
Земля рвётся изнутри. Она делит на две части. Если хорошенько напречь уши, можно услышать тихий знакомый треск.
Серый, приглушённый солнцем, пепел повалится вниз в земляную разломину. Пепел это метафора- наши мечты. А ты спокойной смотришь на столь экзоцентричное шоу, давая мечтам рухнуть, провалиться в неизвестном направлении, пропасть
без вести.
Как, как?Как ты умудряешься сохранить одну и ту же ледянную физиономию, как у тебя получается оставаться в одном положении, мой прекрасносложеный памятник? Неу-
жели на хотелось хоть раз сорваться с места, и шагнуть вперёд, протягивая руку спасения? Глупо. Ты же стоишь здесь и наблюдаешь за харанением желаний. Ответ очевиден.
Тихо. Слишком тихо. Слишком, что бы казаться реальностью. Не слышен даже шум надоедливо капающей воды из неиправного крана, а это дико, дико для меня и для органа слуха моего.
Может меня больше нет?
Может нас больше нет?