всё портится. искажается. теряет цвет. так и хочется сказать, как старый дед, "а было время…". даже ты теряешь идеальность. как чернооой (не такой черной - чистой, элегантной, а грязной и мерзкой) краской по белоснежному полотну. невинность и детская мечтательность. все уходит, и остается в детстве. а может оно до сих пор в тебе? Может быть. Но оно укрыто от других далеко далеко, где-то там, внутри тебя. Не достучусь, не позволишь, да?