Я вот стояла на балконе, курила, в этой тишине и неподвижности вокруг, и вдруг поняла, что в жизни также. Тот отрезок времени, скажем, сутки, за которые может произойти дохуя чего, они на фоне всей жизни, на фоне всего времени, точно такая же мертвая и немая точка. И так с каждыми сутками, с каждой неделей, годом, и всем остальным. Мы никуда по сути не двигаемся, мы всегда на месте и все что есть пустое тиканье часов, которые никуда не идут. Самое противное - все та же безысходность. Я ничего не могу с этим поделать. Ты ничего не можешь. Кто может? Что должен делать человек, что бы все заработало, что бы ты куда то пришел? И куда нужно идти, если понятие как путь - такого вообще нет. Часы просто раздражающе тикают, и казалось бы идут вперед.