Сейчас прочитала сборник молодой Ахматовой "Чётки" и поняла кое-что…
Я поняла, что скорее всего, и даже может быть я в этом уверена, (благодаря моему характеру и той профессии, что я выбрала) мне суждено стать такой же как Франсуаза Саган, Анна Ахматова или Марина Цветаева: вечно одинокой, вечно гордой, вечно влюбленной, женщиной с тяжелым характером, тяжелой судьбой, тяжелым сердцем, но множеством мечтаний, стихов, посвященных несуществующим идеальным мужчинам, возможно, с одной или несколькими любовями жизни, но такими страстными, фиминнистскими, где я бы бросала мужчин только потому что своими нежностями они портили бы мне эго. Такой женщиной камнем, женщиной кремнем. Не знаю я, хорошо это будет или плохо, но с таким образом жизни я скорее всего закончила бы жизнь самоубийством, шагнув, например, с окна и наконец-то поняв, что такое чувство полета.
Сейчас это звучит, наверное, совсем неправдоподобно или устрашающе, но только не для меня. Мне кажется, что если не промыкаю свою судьбу, то стану, нверняка такой. Уже сейчас ловлю себя на том, что не могу найти в себе ни сострадания, ни понимания, ничего. Вот и остается только учиться, чтобы потом отписаться за все, чем меня обделит судьба из-за моего собственного же пакостного характера.