Вчера ехала из МГУ домой на метро. В странном, неустойчивом положении, заслоняя всем проход к выходу, в раскаряку в юбке и с неотъемлимой частью моей души - плеером, я все же успевала смотреть по сторонам. И я увидела его.

Так слащаво это звучит, но я поняла, что в пяти шагах от меня, держась одной рукой за поручень, а в другой сжимая мягкую книгу, стоял именно тот человек, в которого я когда-нибудь хотела бы влюбиться. На нем была такая темненькая рубашка, сверху серая безрукавка с редкими вкраплениями приятного малинового цвета, хорошего роста, сам русый, с короткими волосами, серьезный, задумчивый. В нем не было ни капли слащавости, только лишь внешняя мужественность и тведость. Он просто стоял и читал, а я любовалась на него, чувствуя себя абсолютной дурочкой. Разве так бывает? Разве так должно быть?