другое время в облаках черкнет растрепанные страсти
и не заметишь на руках горячих капель разногласий,
и не поймешь чужой строки пока своей не написалось,
слова летают - мотыльки, собрать их в слог - такая малость.

чтоб солнца яркие штрихи низать на леску словно бисер
и выбирать из-под руки осколки перебитых мыслей.
вернее, прошлых длинных строф, что не сказались, не сложились,
по ясным весям сладких снов порхнули в небо без усилий.
и враз осыпавшись дождем в прозрачный день сентябрьской леты
застыли белым серебром на лужах, словно вторя - "где ты".

закроешь окна пеленой из филигранных кружев рифмы,
и тонкой лентой золотой ты будешь до рассветной нимфы
латать худой салоп души иглой несчастного куплета
и вновь искать желанье жить в стихах любимого поэта…