Что с того, что я

такая глупая?

Слово Бог пишу всегда большими буквами. Потому что он нечто

большое и светлое. Но что с того?

Никому нет дела, а во мне нет почти ничего.

Знаете, мое море не

помещается в моих глазах. А глаза устали ловить улетающих птиц. Порой хочется

все-все закопать в слова, а слова похоронить.

Под качелями. Самое надежное место. Сердцу в груди постоянно

тесно. Но мне не там нет места, ни тут. Если любят, то подождут. А я вот жду.

Как дура.

Что с того, что глаза серые самые вдохновенные? Если в этом хоть что-то важное?

А знаешь, что самое страшное? Что я разучусь танцевать, забуду, как тебя ждать

и научусь играть блюз раньше, чем узнаю, каков ты на вкус. Раньше, чем я тебя прочувствую.

Бог, я сдаюсь, и давай без всеобщих «сочувствую».

Что с того, что я

люблю письма и корицу? Что с того, что крылья теряет птица и обязательно

умирает. Всякий знает, какого это быть самым-самым и не быть вовсе. Все до

безумия просто. И если бы не мое благоразумие, я бы уже собирала в передник

звезды.

Что с того, что рядом нет благородных? Они бы выпустили мне

пулю в лоб, чтобы не мучилась. За две минуты уже соскучилась. Но целую вечность

этого не замечу. До встречи.

Что с того, что так ничего не сказали? Не пропели, не

прожили, не узнали. Мое сердце будет вокзалом. Огромнейшим кинозалом. И не

стоит искать подвох.

Просто очень глубоко. И давай ты никогда не узнаешь, насколько

ты Бог?

Хотя… Что с этого?