Порой всем нам хочется, чтоб эта реальность, такая простая, такая обыденная, такая родная, рухнула. Изменилась. Порой всем нам кажется, что то, что мы видим перед глазами — лишь иллюзия, майя, галлюцинация, голограмма, и осталось только протянуть руку, чтоб уничтожить её, слой за слоем. Сначала исчезнет дом перед тобой, потом люди, затем деревья вдалеке, потом горизонт, и небо смешается с землёй, затем исчезнут и они, и ты увидишь пустоту. Но ты протягиваешь руки, и стол остаётся столом, дом — домом, а рука — рукой. И хочется кричать от отчаянья. И ты думаешь, что, возможно, скоро во всём городе вырубят электричество. Люди начнут умирать от вирусов. Радиация наконец изменит эту реальность. На улицах вновь появятся стаи бродячих псов. Пожары. Ураганы. Землетрясения. Апокалипсис. Постапокалипсис. Куча литературы на эту тему. Но рука остаётся рукой, а стул — стулом. Но ты закрываешь глаза и видишь, как город плавится под твоим взглядом. Ты закрываешь глаза и представляешь, как твоя рука погружается в материю, в тёмную плоть стола, стены, воздуха. А потом ты сжимаешь руку и вытаскиваешь оттуда мышку. Она маленькая, взъёрошенная и отчаянно пищит, пока ты держишь её так, чтоб она не укусила тебя своими зелёными зубами. А потом ты открываешь глаза. Хотя бы так. (с)