Смерть не была ей к лицу. Но она доказала обратное.
Я на днях убила человека,
Которого я знала много лет.
Она была грустна и молчалива,
Неразговорчивая девушка-поэт.
Она не отличалась красотой,
Её глаза не излучали свет.
Но всё же было что-то в ней такое,
Что заставляло улыбнуться вслед.
Она была скромна своей походкой
И неуверенно знакомилась с людьми,
Всё необычное звала своей находкой,
В мечтах жила в палате номер три.
Она сама не раз мне говорила,
Что хочет с жизнью счёт свести.
Хоть всех она по-своему любила,
Но не могла за боль свою простить.
Она не разбиралась в людях и курила,
Любила крепко выпить и смотреть
На то, как за стеклом бегут машины
И на людей, несущих в сумках смерть.
Все мысли выливала на бумагу,
И редко что-то вслух произнеся,
Краснела, потолок сверля глазами
И думала о чём-то про себя.
Она влюблялась быстро и надолго,
Но это длилось месяц, может два,
И находила вдруг другую иль другого,
Все чувства вновь свои даря.
На похороны я пришла с цветами
И парой позабытых ей вещей.
Но почему-то все меня не замечали,
Мне показалось странным это для друзей.
…вокруг текли усталые движенья;
Луна смеясь меня до дома проводила.
И в зеркалах вдруг не увидев отраженья
Я поняла, кого сегодня хоронила…