Вот сидишь себе, а впечатление, как будто вся жизнь нахуй пробежала. Её нет у тебя. Нет. Самое ужасное в этой жизни - ждать и догонять. А я сижу и жду. Движ? Off. Нет его. Нет. Нет… Ведь все люди чем-то живут. У меня же - нет ничего. Учеба? Ждать. Работа? Ждать 18. Семья? Я им не особо требуюсь, скорее я здесь в качестве обузы. Друзья? Ну да, есть. Чуть-чуть. Любовь? Успокойтесь, я не для этого. Вывод из всего: "Могу ли я назвать себя неудачницей?". Не хочу этого утверждать, однако второе "я" отвечает: "Да, Даша. Смирись ты уже, наконец".
Сопли. Отогреваясь от витебской погоды очередной чашкой кофе, мысленно себе повторю: "Это временно. Так уже было. Все нормально, просто потерпи чуть-чуть". Уж так приходится. Если постоянно с тобой, то не те. Либо те, но как бы не с тобой. Моя мозайка не складывается, уж чересчур конченный рисунок. Сложно. Уровень собственной ущербности так и поднимается с каждым днем. Чувствую. Все хреново, а дышать надо. Ради кого? Да не для кого. Для себя. Дабы самоутвердиться. Показать, мол, да, чулавеки! Я умею, я могу.
А пока что я ничего не могу. Н И Ч Е Г О.
Убегать. От себя, от своих мыслей, от своих чувств, от своих страхов.
Убегаю…