Все о любви, по любви и из-за, и только я молчу.накинув на плечи серое спокойствие, кутаюсь в него как в самый теплый кардиган. я хочу пропитаться им насквозь, его запахом, его текстурой. как будто и нет в мире трагедий. его маленьких трагедий. мои нити-линии на ладонях, с замысловатыми плетеными узорами, предвестники страданий, затерты до и после. я не лирика, а всего лишь проза. а когда ты придешь, то расскажешь мне в выражениях странных, что на этой улице и правда тихо. как разлитое молоко заволакивает все умиротворение, покой. На этой улице и правда тихо. пух покрывал землю рваными облаками, а ты смотрел в окно. гулять бы там с тобой за руку. и шепотом, шепотом. чтобы не помешать. чтобы не нашуметь. ведь на этой улице и правда…тишина.