Я в своем мире. Там не летают, не бродят…там витают. Запахи людей, кофе, нечесаных кошаков и псин, травы, затопленной бани, корицы и вот-вот купленных книг… Избитый такой мирок, слава богу, там нет запаха французских булок и других, прочно поселившихся среди литературных шаблонов.
Блять, да и вообще какого черта разыгрывать из себя саму утонченность… я так люблю красоту. Я извиваюсь, распарываю себя всю под ее напором. Красоте я готова прощать ВСЁ.
А она способна на всё… в свою очередь. В любом случае кто-то погибает.