Блюз. И еще так понтово — bluezzz…
Зз. Я пчёлка.
У любого блюзмена должна быть своя Большая Проблема. У многих это одиночество. У Б.Б. Кинга — любовь. У Армстронга — весь мир, и овечка Долли в придачу. У Боба Марли, даже когда он пишет блюзы, конфликты вертятся вокруг травки и нехороших парней.
А моя Большая Проблема — воспоминания. Скоро не останется станций метро, с которыми у меня ничего не связано.
Здесь я встречал. А тут провожал. А здесь, неподалеку, валялся в крови — обхаркал рубашку, и еще добавляли, — пришлось притвориться мертвым, как майский жук.Вот это метро хорошее — тут продают халявные диски и пышки по семь рублей. А это плохое — штрафуют за снимки и поцелуи на эскалаторе. Да! Да. Здесь был и мой первый поцелуй, в переходе, у самых дверей.
А тут — что-то страшное, вспоминать не хочется…

Никуда не денешься.

Вспомнишь.

Этот хор голосов — провожал девушек, стоял под дождем, прятался от друзей, покупал дешевые букеты, волновался, курил, жевал, не чувствуя вкуса, пил какую-то дрянь, сидел на траве…
Они не отпустят тебя. Никогда.

И ты стоишь у стены, глупо водя по ладонью по трещинкам и шершавинкам, и тебе очень, очень грустно.
Все это было. И больше не будет. Прошло.
А вся твоя депрессия — трупный яд предыдущей личности, которая помирает в корчах, прямо у тебя внутри.
Хотя — почему у тебя?
У меня.