Нас много… И мы все разные. Мы фотографируем на память, и на банальный вопрос мы отвечаем "все нормально" чтобы не рассказывать что в душе творится и избежать лишних вопросов и безполезных советов. "да забудь его!" - забыть его? тоже самое что отовать голову и жить так дальше. да невозможно забыть! Мы обсуждаем все с подругами за чаем, делимся, и стоновится легче. По утрам мы пьем кофе, чтобы хоть как то придти в себя после долго сна или же после без сонной ночи. Мы включаем наушники на полную громкость что бы хоть как то приглушить боль внутри. Мы слушаем то, что любим. Мы любим тех, кто нас никогда не полюбит. Плачем. Пьем, как пил Есенин. И материмся, как матерился Маяковский. И каждый в глубине себя. Мы уже ослепли. мы помним любимых только по запоху и отпечаткам на одежде. Мы уже проходим мимо и не узнаем своих. Мы можем мужественно терпеть самую сильную боль, а можем просто расплакаться из-за того что сломали ноготь. Мы смеемся над каждой мелочью и кажемся слишком легкомыслеными. Мы любим, но некогда в этом не признаемся. Мы каждый день просто проходим мимо этого человека, тем делая себе еще больнее. Мы сжигаем то, что было нам дорого, нашу память. А воспоминания которрые живут у нас внутри, от которых совсем нельзя избавится, обжигают нас еще больнее. Нам "не" одиноко. У нас есть все и ничего одновременно. Мы можем ощутить себя кем, и чем угодно. Мы хотим чувствовать хоть что-то, ведь без этого мы не живем. Мы знаем что встречались когда-то, но забыли лица, стерли из памяти. Никто нас не знает, и мы пока не встретились. Но кто знает… Может завтра мы проснемся совсем не одинокими.