И все сообщения, те самые, что непрочитанные, так и останутся без ответа. Ведь лица и пальцы за этими строками таящиеся, до боли стали противны. Эти безнадежные приветы, вопросы о делах, уже давно ничего не значащие, теплятся постоянно пополняющимся потоком в тесном окне любимого электронного товарища, единственного товарища. Разрывают щелчком колонки, тем щелчком, который оповещает о прибытии ещё одних ненужных строчек, и он тоже уже порой заставляет наглый комок медленно катится к горлу.

Когда те самые "любимчики" души становятся отбросами в твоих потухших глазах, тут уж прости, ничего не поделаешь. Просто их образы заблудились в лабиринтах твоих чувств, запутали сети нервов, оборвали провода, соединяющие вас.

Наверное это больно когда на тебя внимания-ноль. Но ты потерпи. Конкурс на главное место в сердце, в гнилой коробке с пометкой "друг" все ещё не закончен. Ты главное держись. Впрочем, кому это надо. Борются лишь за дружбу Пэрис, той, что со злой собакой в сумке от Луи Витона.

Встречи опущены в мясорубку. Твой ход-повернуть рукоядку, наблюдать как все превращается в ничего. Пропустить через эти холодные дыры новые дороги, кафе, душевные разговоры, фото.

И вот в тарелке, где должно быть перемолотое мясо-пустота. А что вы хотели? Как только на людях делаешь надрез самый мелкий, длиною в миллиметр, они убегают далеко, обходя за километр твои лабиринты, в которых недавно путали ветки.

А теперь сиди с пустой тарелкой. Можешь даже разбить.

Но только вот что, пустоту нельзя убить, она пластиковая. Прости, что узнаешь обэтом слишком поздно.