и если каждый перед Богом наг,
душа моя
сдирает до кости вторую кожу,
кидает в ноги старику и ели сдерживает
вой белужий.
и страшно бедного тревожить
и в жилах стужу
унять не может.
«ну как ты мог так поступить?»
она в лицо морщинистое вперясь
читает по его растресканным, как земли прерий,
губам -
«я без единого права на реверс
внимаю твоим мольбам»
а многого ли я прошу?
всего лишь кнопку стоп,
и знать, что это ты мне предназначил,
что эта сцена точно как сэр Терри Пратчетт
отправил Мора в долгую,
а эта
с фотографии Тима Уолкера.
(…хочется плакать так,
будто в глазах осколки.)
что это все не моё - говорит душа
ему,
отныне все будет по-моему.
теперь она возьмет все письма и сожжет,
душа солжет,
что где-то в январе
ей было шага два
до самого благого января,
до самого прекрасного
в этом январе.
больная память на алтаре.
никто ведь теперь не пишет.
ни по чьим таким
коротким сообщениям больше так не изнываешь,
не читаешь между строк эти чистые, янтарные,
небрежно брошенные комментарии.
Бог,
зачем же ты нас душераздираешь?
Руфь Альен