Это когда в безмовной истерике на кровати, что бы никто не услышал, или наоборот, что бы весь мир слышал. Это даже не больно. Это что-то плачет внутри, ноет, как старая незажившая рана, покрываясь гноем и нарывами. И уже ничего нельзя сделать. Не вырезать, не вылечить. Забыть и только и не вспоминать или просто терпеть. Или глаза закрыть, губы до крови, ногти по сантиметр в кожу, полосы рвать, рот закрывать, рвать, метать, на полу, беспомощно…

Он наверно так никогда и не узнает. И что делать, не знаешь.

"Я рисовала в небе тебя, как на бумаге… И лишь твои ладони меня не били током. Нежного, бережно"

Я до сих пор больна тобой, я знаю что не смогу забыть тебя, знаю что не получится жить без тебя, но ничего не могу сделать. Так хочется верить что не все люди одинаковы. Так хочется верить что он другой. Так хочется ему верить. Так хочется. Верить.

Надеюсь у меня получится.

Да.

***