Когда я начала писать, до часа ночи не хватало семи минут.
Гроза.Молнии.Ливень, стучащий своими каплями в окна.
Я сижу на диване.Передо мной ноут.Ноги перед ним.В руке стакан из Starbucks на пол литра.Я прилетела вчера.Нарощенные ногти мешают и мерзко стучат.Проколотый вчера нос, нуждается в обработке.Немецкий эмбиент.
Мне холодно.Больно.Страшно.Стыдно.
Я глупа.Больна.Замерзшая.Одеяло рядом.Я его не возьму.
На мне футболка и трусы.
Остыл чай.С манго.Lipton.
Кончился дождь.
Я не могу уснуть.Мне стыдно.Мне мерзко быть собой.
Всё началось недавно.Этим летом.Когда именно, не помню.
Я тебе написала.Мы встретились.
Мы переспали.Затем сделали вид, что ничего не было.
Я чувствую себя шлюхой.Хотя это не так.
Нет.Это так.
Я тебя люблю.
Это пройдет.
Я маленькая, глупая шлюха.Я не могу так.
Мне ужасно не приятно слышать о твоих бабах.Мне больно.Именно это и сподвигло меня на написание данного текста.
Я ни на что не претендую.Я переживу.Я о тебе забуду.
Я никому не нужна.
Я одинока.
Я уже устала.
Я медленно умираю.
Прощай.