Я медленно пробираюсь сквозь свои мысли. Вокруг сыро и холодно, хотя на улице жара. И я опять вспомнила про правду. Где она сейчас? Мы годами с ней играли. Я вдруг поняла, что судорожно шарю руками в воздухе в поисках этой правды, но не могу ее найти, как в кошмарном сне, когда двери не открываются, не задвигается ящик комода, а ты снова и снова бессмысленно бьешься головой об стену и не можешь понять, почему ничего не получается, почему шаль, наброшенная на спинку стула, рождает в тебе смертельный ужас.