Они целуют меня в шею на прощание. Так просто.
Они ничего не знают, а мне ничего не стоят эти ночи, строчки, ответы на вопросы.
Как ничего не стоят и их обещания, звонки, цветы, исписанные заборы. Кто вы?
Не то чтобы мне уж так дорога свобода. Дорога у меня не та,
чтоб давать волю вашим рукам, словам, теряющим смысл через полгода.
Кто я? Господи, кто я?
Мне так хотелось бы, чтобы хоть одно слово из ваших уст было правдивым, а не матным.
" Люблю"? Ну и фактор. Да чтоб меня трактор переехал.
Я не хочу больше о такие песчинки спотыкаясь, разбивать колени.
Я все чаще не знаю, что ответить на слова, теряющие смысл под утро.
В прихожей ступор. -"Ты что, уже уходишь?" -"Как видишь, ухожу. "
(A что остается? Похмелье в постель и обещание позвонить когда-нибудь?)
Они так нежно целуют меня в шею на прощание. Я набираю воздуха полную грудь.
Выдыхаю. -"Ты знаешь, нам не мешало бы отдохнуть".
Эти паузы и молчание в ответ отличный повод для пятничной грусти, груза, стихов наизусть в чей-то парадной.
Они целуют меня в шею на прощание и никогда не просят остаться. Но по сути это ничего не значит.
В 5 утра я вышла из его подъезда, по пути домой вспомнила, что закончились сигареты,
Купила еще одну пачку. Еще одна пачка оказалась пустой.