Мой дом стоит на перекрестке возле парка.
Здесь по ночам всегда сноют эти мигалки,
А я убиваюсь под биты Нэла и Диллы
Пишу о том, что вижу в клубах едкого дыма.
А мне бы в небо, забыть про эти бредни,
Или со стаканом бренди на Мальте ночь встретить.
Или увидеть New York City ночью,
Ну а пока ночь, кухня, дым и мои строчки