мне не дышится, не живется, никак не спится
все не в масть, или через силу да не по нутру
если сяду вязать - обязательно выпадет спица
все вязание сразу - кубарем да из рук…
если сяду кроить - то все ножницы мне по пальцам
до противной крови на меловом листе
все кого доводилось любить мне - они скитальцы,
все упрямые люди, словом, опять - не те.
мне не пишется, не смеется, и мимо лузы
пролетает снова мой торопливый шар
кто-то в третьем ряду мне привычно кивает: лузер,
остальные тоже поддерживать не спешат.
утешает мама: это, малышка, кризис,
я слыхала об этом бедствии из газет…
добивает четким прицельным ударом снизу:
вот была б юристом! там кризиса нет как нет…
я уже не мечтаю о платьях с вырезом сзади,
и о поводах выйти в платье среди зимы -
о записке короткой: "но любимая, ради
нас я согласен - слышишь?- даже на это "мы"".
я мечтаю о тихом спокойствии на неделю
на усталый сон в окружении тишины
впрочем, и не мечтаю… ведь мы не делим
бесконечное небо на части. сплетаю сны
в запредельном пространстве в единую паутину
отправляю себе записочки про него
если этой весной во мне все же прорвет плотину
то пожалуй что здесь не останется ничего.