- Сейчас я немного расстроена, что настолько редко позволяю себе писать.
Быть может, я так устроена, что пишется только тогда, когда границы
Терпения и понимания немного нарушены, надорвана нить простодушия?
Немного нарушены. Меня чарует звучание этих двух слов, хоть убей.
Ведь, по сути, нарушены все, начиная от меня до моих же друзей…
- Но, когда открывают портвейн, ты нечасто печалишься, милая.
- … И зачем себе врать? Это не я запрещаю себе писать, просто жизнью живу я отвратной.
Я сама залила её скукой, ненужной свободой и мне кажется, богом клянусь, безвозвратно…
- Пытаться вернуть своё детство так глупо, родимая.
- … Я умею прощать. Изо всех моих сил, хотя не получается, я пытаюсь простить себя и оправдать.
И, признаюсь, совсем иногда, когда улицы съедены мраком и молью, мне так хочется взять и пропасть.
- Но с другой стороны, ты же пропащая, девочка, тебе уже некуда пропадать.
- Я знаю.