нет боли.
я лежу на полу и удивляюсь.вот она я.в образе черного длинноного паука.жду чего-то.пальцами перебираю весну.
вот она весна.висит на подоконнике, корчит рожи из переплетающихся веток деревьев.цирк, наверное.
нет боли.
и я вдыхаю.воздух проникает в меня так глубоко, как удалось проникнуть вам.сейчас.это нелепо, но я помню почти все.от первого "спасибо вам за эту ночь. она вся такая странно-чудесная получилась. очень" до последнего "на том же месте, в тот же час".и мне, наверное, хорошо.хотя вокруг все рушится, падает, взрывается.вокруг война.и я зависаю где-то посередине.я не здесь и не там.я не знаю, что это.я не могу сказать, что меня не трогает кто-то другой, кто в пылу мысленно обнимает и целует меня.нет.просто вы другой.и если мне скажут "выбирай", я непременно кинусь к вам.просто потому что…так хочется.хочется - это страшно.потому что хочется еще раз слышать ваш в голос в трубке.так же неожиданно, как тогда.хочется молчать с вами.и ничего не говорить.тишина - это все.тишина - это нежность.тишина - это память.тишина - это любопытство.тишина - это все.я хочу еще молчать в трубку.еще.и еще.и еще.
очень.