А еще можно убедить себя, что это вовсе не трусость. С тем же успехом можно назвать это мудростью.
Да, именно этим мы утешаемся. Твердя себе, что мы еще молоды, но уже достаточно проницательны.
Что держимся елико возможно дальше от этого муравейника, что эта глупость нас совершенно не трогает.
Плевать мы на нее хотели. У нас есть нечто более ценное. У нас есть мы. Мы богаче иначе.
Для этого достаточно лишь обратить взоры внутрь. Наши головы забиты множеством вещей,
не имеющих ничего общего с их расистскими бреднями. Там есть музыка и писатели. Дороги, пороги, берлоги.
Шлейфы, падающих звезд на квитанциях от карточки Visa, выдранные страницы и заполненные воспоминаниями счастливыми и ужасными. Записки, хранимые на "добрую память", любимые книги, мармелад в виде медвежат. Наше детство, наши одинокие бдения, наши прежние переживания и планы на будущее. Все эти часы лихорадочного ожидания под дверью и готовность помочь ближнему.
Наши проницательные фантазмы и зубрежка на кануне экзаменов.
Все сделанные нами глупости и угрызения совести.
Все наши неудачные романы, разорванные письма, друзья, которым всегда можно позвонить.
И знаменательные ночи, и эта мания переставлять все с места на место.
И тот незнакомец, кого мы завтра толкнем на бегу, догоняя автобус, который нас не дождался.
Анна Гавальда