Не, я понимаю, когда эпик фэйл — ну, там подкрался к выступающему на корпоративе поэту–песеннику с ножницами, и обрезал струны на его гитаре в пьяном угаре. Разом. А потом залез всей пятерней под юбку замглавного бухгалтера, тоже, кстати, пьяной в сиську, и так танцевал медленный танец, несмотря на грохочущее диско. Под конец наблевал в остатки праздничного торта, и уснул в женском сортире, обмотавшись туалетной бумагой. Это, наверное, стыдно. И оно понятно.

Но вот бывает — чуть подвыпил, и любишь всех. Ну, правда, относишься к людям с искренней симпатией. Подсядешь к кому–нибудь, даже пусть малознакомому, и расскажешь, как ты ему симпатизируешь, и что он кажется тебе чистым, светлым человеком, достойным самой прекрасной участи. Казалось бы — ну, и чего тут плохого? А наутро все равно стыдно. Будто бы помылся в душе на виду у футбольных болельщиков. Непривычны мы к хорошему, потому что. Мизантропы все, потому что, ебаные.