Лежать, уставившись в потолок, три часа. Глаза сами не моргают.Одна точка.В мыслях же где-то далеко. Вдох-выдох.Слезам не место.Я уже взрослая.Ногти поломаны.Даже порадоваться на них не успела, проклятье. Книга в руках.Строки бегут-бегут, смысл не улавливается. Хотелось бы на море. Боже, я сто лет там не была. Уже не помню, как прилив ласкает ноги, как дует тёплый ветерок, тревожа мои волосы, как днём пляж забит отдыхающими и продают кукурузу. Не помню. И не скоро вообще очутюсь на море.
Хотелось бы петь.Профессионально, академически. Нет средств, довольствуюсь голосом и слухом, данными природой.
В музыке у меня ступор.Ничего не слушаю.На меня не похоже.
В чтении не на много лучше. Медленно, но верно продвигаюсь.
Я бы запечатлела много моментов, но плёнки нет. Моя память-плёнка, которую не распечатаешь. Люблю моменты, когда музыка напоминает о каком-то значимом моменте твоей жизки.Слушаешь и вспоминаешь, что было, когда, как.
Мальчик, который мне нравится так и никогда не узнает, что мне нравится. В его глаза я бы смотрела вечно, лежала бы на его груди, держа за руку ещё больше. Он не узнает. И вы не говорите.