Читаю любовные романы и, конечно же, плачу. Ну вы знаете, французы ведь умеют заставить плакать своими ужасно трагическими произведениями. Причем, иногда кажется, что все эти произведения как-то схожи. Ну, например:
Он - главный герой, чаще всего мужик старше тридцати - не может позволить себе купить яхту. Это его очень беспокоит, и он решается уйти от нее - чаще всего жены или девушки - так как боится, что она не умеет жарить яичницу. Но уйти он решается не просто так, а захватив с собой блокнотик и карандашик, чтобы записывать мысли, прогуливаясь, естественно, по Парижу. Нагулявшись около часа, он решается позвонить своему другу - чаще всего лучшему, - чтобы набухаться, а после, возможно, и разжарить несколько яичниц. Ну, на этом моменте кончается первая часть, как я понял. Вторая часть начинается спустя, допустим, лет десять. Когда она - та самая жена или девушка - покупает себе яхту. Он, поняв наконец, каким болваном он был, возвращается к ней, так как уже не боится, что она ни черта не умеет готовить. Ну, тут они страстно целуются, а потом начинается самое интересное: в один прекрасный день он просыпается в холодном поту и понимает, что счастье-то не в яхте. Поэтому снова уходит, в этот раз навсегда, не взяв при этом ни блокнотика, ни карандаша.