Привет. Я кажется соскучилась.

Пишу в никуда, тебе и себе. Глупо. Я помню, ты мне сказал: "Если будет грустно, закрывай глаза - пообщаемся". Я уже так делала. А ты? Ты, наверное, нет. Потому что нас больше нет, и нет никакой надежды.

Так странно. Сама все порвала, до сих пор уверена, что сделала все правильно. Но. Всегда остается это "но". Я не знаю, откуда оно во мне, откуда эта тяга к тем, кто не со мной, к тем, кого сама отпустила.

Ладно. Где ты? Как ты там? Сжег ли ты все мосты? Не скучаешь ли? Все ли у тебя получается из того, что задумал? Из твои глупых неосознанных принципиальных целей?

Я скучаю, я уже говорила? Да. Знаешь, я продолжаю смаковать твой оставшийся дым. Все это правда похоже на дым. От тебя оталось, точнее, я из тебя взяла на память несколько вещей. Сегодня прочитала Сирано де Бержерака. Я видела сквозь строчки твою игру, это действительно твоя роль. Интересно, а Роксаной была она? Представляешь, недавно пыталась вспомнить ее имя - не смогла. Подумалось, что через год не смогу вспомнить тебя - как ты выглядишь.

Ты пройденный этап, ты - шестерка в моей колоде - пытаюсь себя в этом убедить. Вроде даже получается. Даже похоже на то, что это правда.

Серано прочитала на одном дыхании, безумно красивая книга, спасибо тебе за нее. Вообще, спасибо за наше время.

Хочется попросить лишь об одном. Отпусти меня, пожалуйста. Я не могу думать о других сейчас. Хочется напиваться незнамо с кем, хочется пойти по рукам - забыться. А не могу, просто не могу. Отпусти меня. Я постараюсь поверить ему - следующему, может на этот раз получится.