того, как веет холодом из моей спальни. Сквозняк бродит по отвесному потолку и мотает двери из стороны в сторону: холодом веет из моей постели, от моих книг, рукописей на подоконнике, пучков засушеной лаванды в прикроватном столике.
Я не чувствую того, что должен, возможно от того, что понимаю ее, или, может быть, потому, что я законченный реалист.
—Разве это плохо, когда все хорошо?
—Не плохо, просто так не бывает.
—Когда-нибудь ты накличешь на себя беду.
Холод обволакивает мои ступни, мои колени, фотографии на стене.
Жизнь слишком вульгарна, вам не кажется?