Ещё снизу я почувствовала знакомый запах. Одеколон. Французский. Я медленно поднималась по лестнице. Я не догадывалась, что я могла увидеть. Довольно тихо я поднималась по ступенькам, как вдруг услышала разговор мужчины и женщины. Я сразу поняла голос соседей. Месяц назад соседка ушла от мужа. Он страдал. Ему было за 60. Он пил, курил. Он судорожно выходил на улицу, чтобы увидеть ту, которая задела в юности его сердце. На людях он был суров, но в душе, я видела, он рыдал. Он был измучен жизнью. Я не знаю, что произошло, да и не хочу знать. В общем- она ушла.
А сейчас я вижу их:
-Где ты была?
-Неважно.
-Я собрался тебя встречать. Почему ты меня не подождала?
-Прости. Это мой любимый запах. Спасибо.
Они обнялись. Я видела, как она хотела казаться сильной, но вдруг заплакала. Я поднималась, я смотрела на неё, а она, прижав посильнее к себе мужа, плакала. Её слёзы трудны были для моего понимания. Он нежно обнимал её, целовал. Что-то говорил. Прости, прости. Его слова переплетались со вздохами жены.
Я поднялась. Я начала открывать дверь, как вдруг услышала то, что не ожидала услышать. В какой-то момент она собралась с мыслями. Она стала сильной:
-Я за вещами. Прости.