..Это длилось страшно коротко. Говорить нам было не о чем. Сначала я все говорила,
говорила, говорила, а потом - замолчала. Потому что нельзя, я - не могу, чтобы в ответ на
мои слова - только глаза, только поцелуи! И вот лежу утром, до-утром, еще сплю, уже не сплю,
и вдруг замечаю, что все время что-то повторяю, да, - губами, словами… Вслушалась - и
знаете, что это было: - Еще понравься! Еще чуточку, минуточку, секундочку понравься!
- Ну, и?
- Нет. Он - не смог.
- Чего? - Еще-понравиться. Не смог бы - даже если бы услышал. Потому что вы не думайте: я не
его, спящего, просила - мы жили в разных местах, и вообще… - я в воздух просила, может
быть - Бога просила, я просто заклинала, Марина, я сама себя заклинала, чтобы еще немножко
вытянуть.
- Ну, и?
(С сияющими глазами :) Вытянула. Он не смог, я - смогла. Никогда не узнал. Все честь честью.
И строгий отец генерал в Москве, который даже не знает, что я играю: я будто бы у подруги (а
то вдруг вслед поедет, ламповщиком сделается?) - и никогда не забуду (это не наврала), и
когда уже поезд трогался - потому что я на людях никогда не целуюсь - поцеловала его розы в
окне… Потому что, Марина, любовь - любовью, а справедливость - справедливостью. Он не
виноват, что он мне больше не нравится. Это не вина, а беда. Не его вина, а моя беда:
бездарность. Все равно, что разбить сервиз и злиться, что не железный.