она не понимает тех вещей, что должна. она воспринимает все слишком близко, неправильно. этот ее эгоизм… я не принадлежу ей и никогда не буду.
свобода - это не одиночество. свобода - это когда тебе легко с кем-то рядом.
жарко. душно. больно.
тяжело возвращаться к тому, кем был. когда я встретила ее, я возродилась. позавчера я вернулась обратно. и теперь я уже не могу сказать "люблю", потому что я снова начинаю сомневаться в эти х словах.
она сказала, что все чаще закрывает записи в своем дневнике. дневник, который она закрыла от меня уже давно, хотя, читая его, мне, наверное, было бы легче ее понять. она закрывает записи, а я просто создала дневник, о котором никто не знает.
и что?
я вернулась. эта фальшивая улыбка, фальшивое "жизнь хорошо" и "у меня все хорошо", притворное веселье, усиленное стрессом. я как будто под наркотиком. мой собственный опиум. и мысли путаются, и хочется сказать: "мне здесь не нравится", совсем как персонаж.
что-то хотела тут написать еще - забыла что. ну и ладно.