все люди похожи.
мертвые не ходят.
я почти готова в это поверить, если бы не голос, движения, внешность…
-- девушка, вам плохо? -- участливый голос наблюдателя медленно вливается в уши и еще медленнее проникает в мозг.
-- нет… все нормально, -- вру, нагло вру. всё СОВСЕМ не нормально.
-- а место какое? -- спрашивает его голос.
-- а5, -- отвечает наблюдатель.
мимо меня проходит почти что он. да нет же: совсем он -- даже пальцы такие же. его жесты, его мимика, его слова. я уверена: это -- он. да, я почти уверена, но мозг услужливо оживляет картинку с гробом, холодными и тяжелыми руками, синеватыми губами. пальцы, черт побери, пальцы!.. точно так же по-паучьи ими шевелит. пальцы… длинные тонкие пальцы. я, кажется, схожу с ума.
выходя из аудитории, я с суеверным ужасом смотрю на листочек с фамилиями, прикрепленный на дверь. фамилия, отчество… те же. в голове мигренью отдается звук упавшей на крышку гроба глины. имя. нет, не то. иначе бы я догнала и спросила бы всего одну вещь: "почему ты без феньки? хочешь -- сплету снова? "
все люди похожи. генетика -- это куда больше, чем кажется, я точно знаю.
а тебе… тебе я желаю крепкой аорты и удачного поступления.