в такие моменты я ловлю себя на мыслях, от которых в жилах иногда стынет кровь.а именно, что в сущности тип, который рядом со мной, нарушает то, что я больше всего люблю : гармоническое, всхоленное и привычное одиночество . Одиночество с неизменно чистой ванной комнатой, посудой, аккуратно стоявшей на сушилке, альбомами, которые НЕ открываются остальными для просмотра и моими любимыми субботами перед компом или за книгой под тишину, вместо кошмарно тоскливого футбола, когда к тому же все беспрерывно курят, или идиотских встеч под водку с его друзьями по универу.
однако, возникнув, мысль эта мгновенно исчезла, оставив чувство вины. Ведь одиночество- наихудшая разновидность страдания (кто то так сказал, не помню кто.хм). ладно, пускай он курит в комнате, спит до 2 (хотя я просыпаюсь в 8) и любит свою машину.
ну уж нет. ведь я больше всего люблю одиночество