сегодня я живу в доме, где каждый готов убить другого, каждый психует и хлопает предметами, дверьми, сердцами; я пропускаю пробелы, у меня хроническая дрожь, медленное дыхание и я последним эпилептиком разбиваю чашки, ловлю царапины, терплю синяки, стреляю в висок. вместо крови - сплошная плазма и никаких элементов, а один музыкант уверяет, что есть совесть, нет бога. проснувшись утром, я решила, что моя проблема с лейкоцитами, в общем-то, не слишком решаемая, раз я всегда простужена и чувствую себя аксоном - то есть если меня перерезать, внешняя часть отомрет, а центральная сохранит жизнеспособность - мне кажется, я даже в гробу буду ныть, что окружила себя молчанием и странными словами вместо людей и эмоций. как остановить весь этот поток букв из себя, когда я вообще не знаю, как что-либо остановить - начиная с крови, кстати. хочу отсюда, меня здесь все ненавидят.