Бельгия, пожёвывая бутерброд на качелях, рассуждала:
- Вот ты, Франциск, редко страдаешь. Ты пытаешься быть и смешным, и пошлым. Скажи… а это всё - настоящее?
А я молчу.
- Это… напускное?
Молчу.
- Ты говорил, что ненвидишь всем сердцем Чехию за то, что он умер месяц назад. Но я случайно видела, как ты плачешь.
Я сел на соседнюю качель.
- Француз.
Сорвал мокрую травку после дождя.
- А какой ты?
Засунул траву в рот и смотрю на солнце.
- Какой ты на самом деле?
- Пиздоебучий.
Слез, сел на качели задом на перёд.
- А почему ты сразу мне не сказал, что плакал по Чехии?
- Потому что я долго ревел от Польши.
- Не поэтому…
- Поэтому.
- Ты плохо врёшь.
- Ужасно просто.
Включил "Белую песню", сонно посматриваю на мелкого мальчика с огромной палкой в руке.
- Что ты такое?..
Слез, ушёл домой.