это можно не читать. не обязательно. просто мне нравится тарабанить по клаве и складываеть слова в предложения. правда. иногда просто хочется написать что внутри.
я пустая. совсем. во мне нет ничего. просыпаюсь, чтобы что-нить сделать. живу от будней к выходным, чтобы закрыться дома и никого не видеть. нет, ничего не случилось, правда. все вроде хорошо, но видеть эти лица, слушать их проблемы, обсуждать очередные новости - просто нет желания и все. мне не интересно. мне нравится сидеть дома, уткнувшись в книжку. нравится читать посты. нравится все то, что я смогу сделать дома одна.
подруга говорит: "давай развиваться, читать классику, поумнеем". а зачем? для чего? кому это надо? мне? нет, спасибо. им? а их это не касается.
а жить? в чем смысл-то правда? перерыла интернет. смысл - удовлетворение своих потребностей. а для чего? все равно все кончится. для кого раньше, а для кого-то позже. кто-то наслаждается жизнью и берет от нее все, а кому-то насрать на нее и на свое здоровье.
да, наверное через месяц мне все это покажется чушью. да так и будет. но чувство, что я существую ни для чего не покинет меня еще ооочень долго. хотя, может завтра я пойду гулять и найду смысл своего жалкого существования. кто знает.
да нахер такая жизнь вообще, когда и делать ничего не хочется. я унылое чмо, спасибо, я знаю.