Туман, такой лондонский, такой итальянский – каждому свой, но такой мокрый, прозрачный, врывается в квартиры, медленно заплывает, окутывает.
Прижимается ближе к земле. Такой сырой. С каждой минутой меняющий свое направление, холодом пронизывающий, так медленно, так мягко. Укладывает спать в половину первого, убаюкивает. Это моя колыбель, мой нежный летний сон… Про то, как мы были.
Я вдыхаю этот сладкий запах прошедшего дождя, запах обновления, нового начала, так безмолвно погружаюсь в легкость. Тссс…
and just will be in every word u mean
if you could please promise them to me