Поздний вечер, над улицей спустились сумерки. Будто бы в попытке скрыть от окружающих слезы дождя. Те, что падали мелкими каплями на лицо и одежду, пропитывая ее собой. И в этот момент мир будто бы прекратил свое существование. Все окружающие, стало утопать в сумраке. Растворяясь в сером мареве мыслей.

- А собственно, чего я достиг в свои с небольшим 21? Кто я, и где мое место в этой тьме?

Столь до боли знакомая дорога. Пустые взгляды прохожих. Веселье чужих окон, раздающаяся музыка от куда-то с балкона. А вокруг тьма поглощает последний свет, вмести с тем пожирая тебя.

- Но я есть тот, кто я есть. Я не лгу, чтобы быть кем-то другим. Я не строю для себя «свой» мир, отнюдь, я пытаюсь придерживаться правил, того, настоящего мира. Да пусть не идеален, но, я есть я. И порой, сам испытываю ненависть к себе. В строках своих стихов.

Но сейчас, все это не важно. Есть только биение сердца в отголосках капель. И серые фигуры вокруг. А дождь, будто бы внимая мыслям, становился все сильнее. Это заставило спрятаться под капюшоном. И убрать мобильник подальше, чтобы не промок.

- А если все же ничего этого нет? И я лишь обманываю самого себя. Весь мир чья-то фантазия, так же как и я. Но ведь, если меня не было никогда, кто тот человек что не раз протягивал руку друзьям. Ведь я проживал эмоции, и сейчас проживаю их изо дня в день.

Крупные капли дождя вырывали из цепких лап мыслей. Ударяясь о тело, в насквозь промокшей одежде. Но я был, я есть, и я буду тем, кто я есть. Как бы там ни было. Так трудно жить под масками. Каждый день, рисуя на лице надменность, безразличие. Тем самым причиняя боль близким. И так хочется быть самим собой. Улыбаться когда хочется улыбаться, смеяться, когда этого хочется, кричать, когда больно. Не скрывая себя лишь из-за того, что кому-то не нравится тот человек, что сейчас под маской.

Но ты ведь видешь того, кто там под маской?