Когда я ей писал, знал, что она ответит взаимностью.
Больно было писать ей не потому, что она могла
предать, оскорбить.НЕТ.Боялся, что вот, потом,
через несколько лет, я привяжусь к этой маленькой
девочке:буду дышать её теплом, буду болеть её головной
болью, принимать её ошибки за свои.
И вот, написав, понял:"Полюблю, а она меня не сможет никогда."Так и случилось.
никогда не думал о том, чтобы уйти и оставить её, не
представлял себе, что может быть как-то по-другому.
Она была красива, но какой-то своей, неправильной красотой.
Неповторимой, ни на что не похожей, не поддающейся
сравнению. Непредсказуемая.Иногда могла быть нежной.
Только отдавала её нежность каким-то горьковатым привкусом боли.
Только сейчас я понял, как прав был: Любовь – вне нас.
Она дарит нам счастье творить и искать свое место в жизни.
А значит, не может быть несчастной, даже если не взаимная(с).