правда, это когда ты думаешь-поздно писать о море,
хвататься за горло, когда безумие через слово,
поздно пить боржоми, как говорится,
если всё сломано.
(чёт или нечет?) это вопрос ребром, я оказалась между
губами и дулом
от пистолета, цвета никто/никогда не насторожит,
не дорожит, лежит, булавкой продета.
я скончаюсь не молодо и не красиво, сивой старухой
в раздолбаной кресло-качалке, палка о двух концах?
приукрашенной и в золотых кольцах.
баста, меня не надо.
я исчезаю молча, громче крича о социумах и уходах,
водах, ушедших в изнанку щёк.щелчок
и я отсутствую вовсе.все, измолчавшись и вывернув пальцы,
пялятся, как я стираю штрих-код с упаковки,
обновки не скрасят лица, сквозящая наглица
как загнутый уголок, от книги, в которой непременно
всем по шапкам и петлю для подлеца.
слышишь, я утекаю в стоки линий и клеток,
трачусь, транжирюсь, в общем всё то,
чтоб не спастись от кармы или таблеток.
(детка, тебе не вырвать со справки проклятый тик).
а может быть даже стиш, малыш
меня нет и здесь бессилен даже поисковик.