Чужие молитвы о нас, это одни и те же пустые облака – смысл есть, а физического объяснения мы не знаем. Да и не хотим этих знаний, предпочитая скрыватся под ореолом таинственности и заговора, возможно, мученичества.
Среди прочих потерь узнаем и себя, хотя и не знаем, мы ли это. Нам бывает тоскливо, и на свой бокал смотришь с отвращением. Не утешает.
Мы такие странные. Постоянно в небе, не знаем, как порвать эту постылую связь с землей, но так боимся быть отраженными в чьем-то уме неправильно, в ином ракурсе. Только то, что дает нам надежду, имеет право жить, разве не так?
Прошлое прошло. Бессознательный вдох.