"Я все еще схожу с ума, и извожу себя, а ты такая-такая уже взрослая, что все знаешь сама. И ты совсем не изменилась, и я, наверное, тоже. От твоих глаз у меня все тот же еще мороз, бегущий по коже. Мое гадание по группе крови. В холод на прошлые святки. Твои сумасшедшие кольца и наша вечная игра в прятки. Ни одного совместного фото. А я помню все-все-все. до мелочи. Хочется напиться и зацепиться за твои губы, джинсы, плечи и остаться. Влюбляться, стесняться и прятаться. Не бояться. А ты говорила дыши-дыши. И я не плакал, а ты царапала стеклами полотна души. А я тонул, и не сказал, что хватит. Ты курила. а я мечтал о белой кровати. И о тебе. Это все во мне, навсегда во мне. Ты живешь одним днем. А я живу лишь твоими моментами. Засыпаю тебя комплиментами. Но у меня нет столько цветных фантиков с президентами. Чтобы ты всегда улыбалась, осталась и не боялась. Не осталось души. А ты говорила дыши-дыши. И я летал. Избегая громкости. Жил тобой, не вникая в тонкости. Твое синее-синее платье, и мои долгие белые линии. Пока я грустил, ты топтала стальными шпильками мои юные хрупкие лилии. Тебе так легче. Мне важно, чтобы тебе легче. Не прощаемся."

Интересно, почему ты никогда не показывал мне свои стихи? Ты, наверное, ответил бы что это "не моих ушей дело". Знаешь, как убивал меня такой твой ответ? Хотя, может и к лучшему, что ты мне ничего не говорил? Я же знаю, что это все было про твою ту девушку. Ты знал, да? Что весь тот год, что я тебя знала я себя убивала, мучала, терзала. Знаешь, я никого так не любила как тебя. Правда. И "я все еще схожу с ума и извожу себя". Не могу поверить что ты ушел. И не вернешься.. Нет, ТАКОГО БЫТЬ НЕ МОЖЕТ. Ты вернешься. Мы ведь не прощались. Мы встретимся, слышишь?