Мои усталые ночи, устремляясь к чему то высокому, неизбежно падают вверх…Доверяя, борются с дорогими словами, они ропщут и наблюдают. А потом делают плохо. Они душат, забирают воздух - не оставляя жизненных сил, этих полупрозрачных серебряных пузырьков.
Ночи…что я могу о них сказать? Это мое любимое время года. Усмешка и беглый взгляд поверх строчек, тоже любимое.
Штрудели с яблоками и брусникой на витрине, смотришь на них, а думаешь о другом. Думаешь, что не сможешь уже без него жить…Вот серьезно. Не сможешь. Он уйдет и жизнь уйдет. И любимые ночи. Я утоплю себя. Да, утоплю. А почему бы и нет? Утопиться в чужой любви? Веселенький конец. Конец и начало пластиковой жизни… Такой чужой и ненавистной. Свистящей в ушах и сосущей под чертовой ложечкой! Будешь потом искать в чужих фразах "Мой маленький Шонни!", но никогда не найдешь. Никогда.
С ним больно, а без него вообще существование маленького Шонни не будет иметь место.
С любовью папа.