Мне пора создавать свой сборник про смерть.
Каждый да с кем-нибудь, где-нибудь дышит
Главное, что не тогда, а сейчас
Каждый, хоть раз да за стенкой услышит
Громкий, пронзительный, пропитый бас.
Как безумство раскрыть, сказать я не смею
А смею сказать, что нелепо во тьме
Стену искать, а обнять батарею,
Направление спутав в тоннеле-тюрьме.
За маленькой шторочкой в старенькой ванной
Ручками греется, ножки поджав,
Мальчик Сереженька с мыслию славной,
Что не хватает в руке лишь ножа.
Про ругань не вспомнит Сережа ни разу
Родителей ссоры, звон стекол извне,
Сереже не больно, он глазу-алмазу
Уже передал взор последний к волне.
Сережи не стало, Сережа-утопленник
Ему было 9, с рук лишь сошел пух.
И этот Сережа не был отверженник,
Просто силы хватило, но не выдержал дух.